昨夜,做了一场奇异的梦。一幅画,一个人,一间扭曲的小屋。屋顶上的瓦片,纷纷落在屋内,一把脱了漆的木椅,安静的坐着一个人。
这是哪里,为何在此出现,腐朽的落叶,熬过了多少年华。这一切尽不在可以幻想的范畴。
风带着刺骨的冷,吹起落叶的声音,沙沙划破宁静,古老的留声机,断断续续播着尘埃下的音带。稍微不注意,很难看清呈现的是一个怎样的世界。
我缓缓迈动步子,深怕用力的一脚,踏破铺就的砖瓦,也怕惊扰安眠于处的一切。这里是沉静的故乡,容不得喧闹,人们遗忘的尽数归于此,这里是荒芜的城堡。
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